Иногда (редко, глубокой ночью, когда заняться больше нечем) я смотрю в зеркало и спрашиваю у своего отражения с бледной кожей и темными глазами (неизбежно - ночью...) : где та девочка, что жила здесь когда-то? Добрая, нежная, наивная... Куда ты дело ее, злое чудовище с ядом вместо слов, с кривой циничной улыбкой, с темными, темными глазами, так редко теперь спорящими с чистым небом, так полюбившими дождь и бетон, что стали похожими на них - где? И улыбаюсь кривой циничной улыбкой, которую теперь так люблю. И почему-то не жалею... Впрочем, это старая привычка - не жалеть.

Вот не думала, что в моем дайрике нет этих стихов... А отчего-то вспомнилось. Оно писалось где-то на том самом рубеже, из-за которого никогда не вернется наивная, добрая, нежная.

***
Отчего умирают шуты?
Не от яда, отнюдь не на плахе.
От костров - лишь удушливый запах -
До углей прогорели костры.

Годы странствий и песен прошли.
В уголке позабыта гитара
И на гвоздике пара линялых
Старых крыл в придорожной пыли.

Под босыми ногами карниз.
Краски тусклы под серостью быта.
Тема веченой любви не раскрыта.
Сказка кончилась. Здравствуйте, Жизнь.

Прокурив голос до хрипоты,
До дерущего привкуса в горле,
Нет, не гибнут, а просто уходят,
Забирая улыбки, шуты.