Зарегилась до кучи на Самиздате... Знаете, желание опубликоваться в чем-то более серьезном, чем очередной альманах местного значения (а в газеты меня тем более уже не заманишь - зажралась), превратилось в навязчивую идею.
Но что делать?
У меня нет ни одного знакомого Ника Перумова, который вдруг углядит в моих текстах потенциал и шутки ради отнесет их в издательство. По правде сказать, у меня и текстов-то с этим самым потенциалом нет. Ни одного законченного романа или даже повести. А как попасть в действительно читаемые сборники, я понятия не имею.
Что еще печально - жанр. Может быть, что сравнительно неплохо я ориентируюсь только в фэнтези и фантастике, а потому не знаю даже куда теоретически возможно приткнуть мои дурацкие лесницкие рассказы, у которых я даже жанр определить затрудняюсь. Их, кстати, уже хватает на самостоятельный сборничек. Ма-аленький. Страничек на пятьдесят...

Побродив по самиздатовской рубрике "Издательства ищут", пришла к выводу, что пишу совершенно не про то. Вся востребованная фэнтазя сплошь эпична, эльфична и героична. На фантастику я не смотрю. Я не умею писать фантастику, а за свою "Аномалию" мне будет мучительно стыдно года через три-четыре. С другой стороны, внезапно раскопала начало своего старенького романа, писавшегося явно под впечатлением от Арции. Самое смешное, что мне даже нравится, несмотря на то, что автору тогда было... ы.... лет восемнадцать, кажется. Немного подправить фактаж, изменить пару имен, где-то подрихтовать... И если я вспомню, что хотела всем этим сказать, можно продолжать.
Но у меня есть "Аномалия"... Бу.