Почему - так?
Почему люди говорят "прекрасно", "нравится", "сильно" - на зарифмованные в классическую строфу слова - иногда даже совершенно пустые... Не потому, что они пусты сами по себе - красивая обертка, а потому что за ними ничего не стояло. Прорыв информационного поля, откровение откуда-то из неведомых далей, а я - только передатчик. И мне льстит, несомненно льстит, но. Но почему, стоит разорвать не пространство, а себя, болью и кровью начать писать - выстраданное, пережитое - и читатель глохнет. Молчит, наблюдает, словно боится... Боится? А когда стихами начинаешь говорить, душой говорить или чем там... Когда оно не просто пишется, а течет, будто обычный монолог, без усилий, почти без метафор, честно, чисто - тогда лучше не показывать вообще. Не потому что откровение, а потому что "можешь лучше". Как - лучше?
Почему...
Почему все вокруг считают, что я из металла? Почему даже в самый черный период жизни, максимум, на что я могу рассчитывать - это чужое плечо, которое окажется рядом, на которое можно опереться, чтобы встать - встать самой и пойти дальше, вот так, с поддержкой, пока не смогу опять сама... Почему никому в голову не придет взять меня на руки и понести? Взять - и решить мои проблемы за меня? Никто и никогда не скажет "не обижай ее - ей сейчас тяжело". Почему все так уверены, что я пострадаю, встану и все сама сделаю? Что смогу?
"Потому что сделаешь. Потому что сможешь."