Шморн, поливай свои хэдканоны!
...ПрологПролог
Лязг, стук, вымах.
Рассветное золото омывает шпили Луносвета. По розовой плитке мостовой беззвучно проходит зачарованная метла, смахивая невидимые песчинки. Стройные кипарисы зелеными копьями пронзают прохладный утренний воздух, устремляются в безоблачное небо. На мягких хвоинках поблескивает роса.
Вымах, удар, стук.
Флаги реют над площадью Странников: черные с алым и алые с золотым. Кузнецы раздувают горны. Рыжий сноп искр от неосторожного движения с шипением вырывается на волю. Искры в глазах. Воздух плавится о горячую кожу, дыхание вырывается с шумом – будто из кузнечных мехов, а не из легких.
И больно. Боль яркая, как лава в открытых горнах. Потом немеет рука, и легкий деревянный щит становится неподъемным. Ветер поет на кромке меча и взрывается звоном литавр.
Лязг, лязг, лязг.
Небо и флаги, кипарисы, розовая плитка – все размазывается, все рассыпается стекляшками в калейдоскопе. Дыхание, искры, гул воздуха… Нет, крови в ушах. Зелень… не хвои – чужих глаз. Вымах, удар, лязг. Скрежет клинка по клинку режет уши, локоть дрожит и стонет.
- Вы – хватит! – пробивается в симфонию боли и металла властный окрик принимающего. Чужой меч отстраняется, острие невысоко чиркает воздух и опускается в обессилевшей руке.
Она делает несколько шагов назад – там стена павильона. Там взмокшая под кожаным доспехом спина находит твердую опору. Там кто-то подает кружку с водой, хмыкает, выливает эту воду ей на голову. Потеки смешиваются с потом, пропитавшим светлые волосы насквозь.
Удар, удар, удар…
Сердце колотится о ребра. Постепенно успокаивается дыхание, за ним становятся слышны звуки и слова. Лязг клинков затухает, раздается отдаленный звон металла – это в кузне. Она начинает чувствовать пальцы, все еще сжатые на скобе щита. Мужчина в черной гербовой накидке идет вдоль павильона, указывая подбородком то на одного, то на другого.
- Ты – годен. Ты – годен.
Гордые улыбки зажигаются на усталых лицах. Она с усилием поднимает дрожащую руку с мечом и вкладывает оружие в ножны. Оглядывается – не подадут ли еще воды. Слюна соленая и вязкая. Принимающий приближается.
- Ты, мелкий… - он прищуривается и одобрительно кивает. – Годен.
И проходит мимо.