Счастьем делиться обычно не то чтобы не хочется, просто лень, жалко терять драгоценные счастливые минуты ради их чернильного эквивалента, а когда полеты в розовых и других веселеньких оттенков облаках все же кончаются, воспоминание о них блекнет слишком быстро, и уже жалко тратить бумагу на эти смутные и расплывшиеся мыслеформы… Глупости же, которыми заполняет свои общественные тайники души большинство обитателей дайров, нам, аффторам, обезображенным амбициями и собственным талантом, кажутся слишком глупыми. Наверное, именно поэтому на данных страницах с трудночитаемой цветовой гаммой так часто за обиженными на весь мир строчками скрываются очередные сопли, причем даже без сахара…
На самом деле этот недоделанный эльфенок, который рано или поздно все же заострит себе уши хотя бы и пришлось для этого носить на них прищепки (я имею ввиду себя), в глубине души оказывается на редкость завистливым существом, и не важно, какого цвета эта зависть. Суть одна, и она – есть боль. Боль, правда, обитает там же, глее и зависть, но в отличье от этого мелкого смертного грешка, ее так просто не утаишь. Вот и получается, что эльфенок сидит и, глотая вышеозначенные сопли, строчит карандашом (ибо комп накрылся медным тазиком) всю эту чушь, заранее зная, что выставит ее в Сеть на всеобщее обозрение, а между строчек будет откровенно моргать одна единственная мысль: «Пожалейте меня!». А все из-за чего? Из-за того, что не фик читать статьи в МФ о том, как кто-то получил литературную премию, съездил на конвент и прочее, а потом биться головой в диван и реветь, потому как тебе до этих людей как до Аркадии пешком и без порталов… А потом начинаешь бегать по комнате, пытаясь подключить почивший ноутбук, заранее зная, что он не заработает, и снова бьешься головой в диван, помогая себе кулаком, ведь проклятая техника не дает тебе сделать хотя бы шаг к мечте. На то, что, когда техника это тебе давала, ты самозабвенно играла в Готику, вместо того, чтобы закончить свой долбанный роман, тебе наплевать… Алекс посоветовала бы завести богатого парня (что она, собственно, и сделала, в смысле, посоветовала), чтобы ты хотя бы опять уткнулась в Готику и не парила другим мозги… Но, в любом случае, где ж его взять, если не везет даже на самых обыкновенных? И ведь не потому, что все мужики сволочи, причина в тебе самой, в твоей внешности, поведении и прочей дряни… Возможно, мама была права, но мне от этого не легче.
…И кто бы мог подумать, что этот с виду мягкий и пушистый эльфенок, которому все, вроде бы, по барабану, который ходит аки сомнамбула, спит на парах и периодически выпадает в астрал… кто бы мог подумать, что, приходя домой, я могу с порога наорать на мать только за то, что она посылает меня за хлебом, пнуть дверь, которую когда-то так любовно разрисовывала, вылететь из квартиры, с силой хлопнув дверью уже входной, и разозлиться еще больше от того, что эту дверь посмели придержать, и ожидаемого эффекта не получилось…
А в итоге в моем дневнике просто прибавится еще один «свиток», по сути – ни о чем, длиннющее содержание которого можно было бы выразить одним коротким предложением: «У меня сдох ноутбук, и мне плохо». Или предложением более распространенным и более честным:
«Я – не обделенная литературным даром, но в конец обленившаяся бездарность, пытающаяся самооправдаться вместо того, чтобы заняться делом, и мне плохо поэтому, а не оттого, что сдох ноутбук»