(написано вчера, на работе)
Руки пахнут тыквой. Вся комната - в тыкве. Под ногтями... тыква!
Тыквенный дурдом. А ведь я еще за большую не принималась...
А еще вчера с больным Снайпером искали по супермаркетам индюшку. В третьем по счету забрали последнюю) Мне пофик, что индейку готовят на День Благодарения (кстати, когда он?..)! К тушеной тыкве нужна птица, а курица - это банальщина. Теперь эта дура (птица) размораживается на кухне. Предусмотрительно не распакованная - Витторище к ней лезет.
На балконе сушатся тыквенные семечки. Тыква Старшая заняла одну из табуреток и свисает с нее. Я ее боюсь.
Хорошо, что есть психи люди, которые подписались мне со всем этим помочь)))