Тьма начинается там, где гаснет последний фонарь. Дальше – только пятна дорожных знаков, белые полосы на асфальте и огни по встречной. Мокрая от кофе ладонь – прикрываешь банку, когда машина вновь начинает набирать скорость… И туман. Видимость на десять метров вперед. Но верю Яшке. Я вообще доверяю мужчинам. Зачастую больше, чем себе. Себе я не доверила бы держать нож у собственного горла.
Где-то на той трассе разбился мой отец. Тогда тоже был туман.
Нет, то, что я делаю, - это не стремление переступить страх. Страха нет. «Мы разобьемся… Разобьемся? Глупость. Я в машине.» Просто сыграть на нервах. В кои веки – на своих.
Но вот на кладбище сходить стоит… Только раздобыть белую хризантему. Интересно, смогу ли я найти могилу…
…Брошенная из окна сигарета – это красиво. Искры на асфальте. Белое эффектнее на черном, огонь – во мраке. А тьма начинается там, где гаснет последний фонарь.