С нами Божья милость и сова с пулеметом.
По следам. Наутро половина образов стирается…
- Где книга?!
Где эта чертова книга, почему, когда надо, ее не найдешь, и главное, зачем тебе это надо?.. Сколько ты уже не берешь в руки карт? Год, может, чуть больше… До физического отторжения, до тошноты… А сейчас тебя трясет, потому что ты не можешь найти книгу, а карман тяжелит потрепанная колода ненастоящих, отпечатанных на дешевом картоне Таро, твоя первая колода. Ты всегда возвращаешься к ней – эти карты не имеют привычки врать…
…В этом доме даже скрыться негде! На первого пришлось кричать, второй ушел сам…
В затылке расползается тупая боль. Знакомо. «На черный столик с серебром//Ложатся медленно Таро…». На кухонный. С клетчатой клеенкой. А в первый раз боли не было, в первый раз ты просидела с картами полтора часа, спокойно встала, а по дороге домой чуть не грохнулась в обморок.
- Извини, если что.
- Ничего. Проблемы?
- Нет.
У тебя больше не бывает проблем. Только неприятности и раздражающие факторы. Когда эти факторы становятся проблемой, ты берешь скальпель. Это теперь – скальпель, рука показала, что им удобнее, а раньше было, что первое попадется. Иногда – ногтями. Хорошо, что некоторые части нас невидимы. Когда проблемой становятся люди, ты вырезаешь из себя их. Последняя и единственная операция прошла успешно. Но надо было раньше. Тогда не дало бы осложнений...
- Ня…
- Я уже не хочу, спасибо.
Распахнутое настежь окно. Прохладный ночной воздух. Совсем осенний. А у корня языка на вдохе чувствуется вкус семян цветов-недотрог, еще один кусочек памяти. Дышишь… Напротив твоего окна фонарь, он один тут не горит. Этот фонарь, наверное, не горит уже сто лет, но ведь дело в том, что именно он напротив твоего окна.
…Полуобморочное состояние…
Из зеркала смотрят глаза. Ироничные, печальные, усталые. «Кто ты?». С плеч падает мягкий розовый мохер. «Кто ты, черт возьми?!». Это осень делает меня сумасшедшей? Карты? Или тот факт, что ты сегодня до безумия красив? И жесток, как всегда.
- Спокойной ночи.
- Спокойной ночи.
Я всего лишь называю вещи своими именами… Люди – своими. У каждого из нас своя правда. А я всего лишь пытаюсь оставаться честной с собой.
Господи, как же здесь холодно… Но ты ведь уже привыкла, правда?